Braquage à la Mexicano Libano Irlandaise

Personnages mobilisés et Ordre de postage

Judicaelle Sheridan, braqueuse ;
Eleanor Rowe, officier de la NYPD ;
Darwin Gallagher, journaliste ;
Lester Foley, agent spécial du FBI ;
Ryan O'Connel, agent spécial du FBI.

Après son service, Elie avait effectué ses gestes quotidien : arrivée à son casier, elle avait retiré l’uniforme, prit une douche et après avoir troqué la serviette blanche de la NYPD, elle avait enfilé son jeans, un haut noir qui lui rendait enfin tous ses charmes et clôtura sa séance d’habillage par son perfecto qui contenait le moindre de ses effets personnels (à savoir, carte de crédit, carte d’identité et un peu de liquide). Jamais une femme ne saurait posséder ‘le strict’ nécessaire dans ses poches et Elie épatait plus d’une de ses congénères féminines. Après avoir salué ses collègues, décliné poliment quelques invitations et, après avoir signé le registre des officiers, elle était sortit des locaux de la police le cœur léger. Cela faisait des semaines qu’elle n’avait pas ressentit cette impression de plénitude totale. Ses seuls soucis se réduisaient à quelques problèmes de loyers soit disant impayés et à meubler sa soirée de quelques frasques alcoolisées avec dans ses bras quelque inconnu ramassé dans un bar. A bord de son automobile, qui ne payait pas de mine mais résistait à tout désagrément, elle décida de s’occuper du plus important : régler son problème d’argent avec sa banque. Sans loyer, plus d’appartement. Et s’il n’y avait plus d’appartement, les inconnus ne pourront plus servir de passe-temps à l’agent Rowe. Sans hésitation, elle prit le chemin de la banque.

16h45. Elie venait d’entrer dans la banque et s’était dirigé vers ‘le’ guichet. Vous savez, celui qui parait être le moins remplit mais qui, faute à pas de chance ou d'une conspiration organisée par la direction de l’établissement, n’avançait pas d’un pouce même après cinq minutes. En jetant un coup d’œil au nom de sa rangée, elle soupira : ‘Bureau des réclamations’. Tout semblait clair à présent. A la guerre comme à la guerre ! Son envie de sortir son insigne de police placé dans la poche arrière de son jeans la démangeait plus qu’une piqure de moustique. Elie ne céda pourtant pas et prit son mal en patience en se mettant à observer ses compagnons d’infortune.

Une seule femme avait fait le pari fou d’emmener son nouveau-né dans la banque pleine à craquer et où les responsables et les guichetiers semblaient plus sévères qu’une bibliothécaire. En changeant d'horizon, Elie se surprit à sourire. C’était fou à quel point les vieilles personnes étaient les plus irrespectueuses mais se permettaient tout de même de dérouler sur une table les chartes des bonnes manières. Tant d’hypocrisie la rebutait et il n’était pas rare qu’elle tente d’échapper aux scènes de ménages violentes parmi les retraités.

Mise à part ces quelques exceptions, la banque était remplie de civils normaux, comme elle, pressés de rentrer chez eux et de vaquer à n’importe quelle activité ; du moment que celle-ci ne consistait pas à attendre debout. A cet instant, on ne se considère pas nécessairement en danger. Un agent de sécurité arpentait la pièce. Et puis, on avait mieux à faire que de rester accroupis à attendre que les ravisseurs se décident à filer à l’anglaise. Non, on ne penserait jamais être victime de braquage jusqu’au jour où cela vous arrivait réellement…

A ce moment, une vague de personnes débarqua dans la banque. Elie ne remarqua réellement que la femme aux lunettes et le beau brun souriant. Celui-là, elle en aurait bien fait son quatre heures s’il n’avait pas sortit de sous-on-ne-savait-où une arme à feu impressionnante. « A TERRE ! » Lança Elie, par pur réflexe, en faisant s’agenouiller quelques clients de la banque qui n’avaient pas encore aperçu le danger. Elie se tût. Fermes ta grande gueule, espèce de flic ; hurlait elle à son inconscient. Valait mieux ne pas se faire remarquer et se débarrasser de ses habitudes de petites fliquettes en attendant de trouver un plan. Bien sûr qu'elle ne pouvait pas rester là sans rien faire !

Lorsque l’un des ravisseurs les regroupa dans un même lieu, Elie se mit à observer discrètement les braqueurs. Bien sûr, ils étaient à découvert, sauf la fille aux lunettes. Eleanor pourrait facilement reconnaître le tatoué, le beau mec et l’autre qui collait la femme -qui semblait être le cerveau de la banque. Elle n’avait pourtant rien dit. Mais Elie en avait l’intime conviction : elle paraissait sûre d'elle et n'avait pas besoin des autres pour déambuler dans l'établissement. A cet instant, une femme éclata en pleurs près d’elle. Il fallait que ça lui arrive à elle… Elle la prit contre elle et essaya de la faire taire. Baissant son visage vers le sol, feintant la soumission, elle espérait que la police serait vite sur les lieux. Quelle ironie, la police, c’était elle. Et elle était en plein milieu du braquage… Elle regrettait soudainement de ne pas avoir son arme de service. Elle n’aurait pas pu faire grand-chose mais bon, vous connaissez cette foutue fierté à vouloir défendre tout le monde lorsque vous êtes dans la police…

Attendre. Que ce mot lui paraissait grossier et inutile en cet instant…

A dire vrai, elle n’aurait jamais cru penser ça un jour de Lester Foley : c’était un génie ! Cet espèce de paon de la provoque fédérale avait, semble-t-il, devancé les braqueurs de la banque. Dans la NYPD, jamais un seul haut commissaire n’avait réussi à couvrir plus d’une banque de son aimable et intéressée surveillance sans promettre un service en échange. Lorsque que, deux semaines auparavant, Foley s’était pavané devant elle, Eleanor n’avait eu pour cet idiot qu'un doux sourire ironique : il n’était pas au dessus des lois, seul, il ne pouvait faire le pari fou de mener un véritable piège à exécution. Subtilement, Rowe dégagea la fin éplorée dans le seul but d’être prête au moindre faux mouvement des braqueurs. Les sirènes de ces chères voitures de police la confortant dans l’idée qu’à présent, le terrain était à elle. Rien ne pourrait lui arriver…

« Allez allez, on se bouge s’il vous plaît, tous devant les vitres. On se tait, on reste sagement debout et on ne bouge plus. Et que personne ne tente de s’interposer, on sait tous comment finissent les héros dans ce genre d’histoire. »

… ou pas. En se levant, imitant les autres otages, Eleanor sentit son cerveau battre à plein régime. Non. Armés ainsi et avec un tel plan de sécurité –à savoir protéger leurs sales petits culs de braqueurs en formant un mur d’humains innocents-, et sachant Foley sur le coup depuis un petit bout de tant, alors, ces sales petits culs devaient être très forts. Assez pour passer entres les mailles des agents fédéraux. Quelle bande d’incapables, aussi, ceux-là ! Se dit intérieurement Eleanor en plaçant ses mains derrière sa tignasse blonde. La voilà qui faisait face à la baie vitrée. Les deux dizaines de voitures de polices stationnées devant la banque, sirènes en alerte, lui fit autant battre le cœur que critiquer le comportement de ses collègues : un bon braquage de banque et voilà une cinquantaine de poulets en uniformes devant le lieu-dit, prêts à faire feu, alors que dix uniformes étaient amplement suffisants lorsque les fédéraux étaient au garde à vous.

Sans qu’il n’y ait le moindre rapport, Eleanor se mit à penser à ce grand et fabuleux auteur –et acteur- qu’était Hugh Laurie. Un passage de son livre mentionnait ce genre de situation : dans les films, les otages ou autres prisonniers défiaient sans vergogne leur ravisseur. Leur crachant au visage, ils se contentaient d’un seul tour de reins pour se libérer et se venger en mettant en pièce les salauds qui avaient osés nuire à leur santé. Cependant, comme le mentionnait très justement la chef de bande, dans ce genre de situation, dans la vie réelle, l’otage n’a pas son mot à dire. Il subit. Ou alors, il ressort de l’endroit dans lequel il était les pieds devant. Elie décida que, finalement, il valait mieux ne pas broncher. Elle se sentait en sécurité. Ce ne fut que lorsqu’un des gros bras de la bande désigna à son acolyte les flambantes automobiles du FBI qu’Elie chercha des yeux Foley. Et détourna ensuite le regard vers les voitures de la NYPD. Merde, Elie, tu n’avais pas besoin de ce type à lunettes polies pour survivre ! Les claques proliféraient en pagaille dans sa tête pour avoir un seul instant cherché Super-Agent, en vain.

Soudainement, on les fit se retourner. Fouille générale. Instantanément, telle une souris prise dans un piège, Elie paniqua. Physiquement, elle était calme. Intérieurement, elle cherchait une fenêtre ouverte du regard, oubliant le fait qu’elle ne volait pas comme Superwoman. Elle était vraiment, vraiment, dans un sacré pétrin. Un type fut désigné pour l’exemple. Un type, dénommé Jay, se mit à le fouiller au corps. Elle fut surprise que l’otage n’ait pas encore pissé à son froc étant donné le joli calibre que pointait la mexicaine contre sa nuque. Elie avala plusieurs fois sa salive avant la fin de la fouille. Un journaliste. Et bien, cette prise de thons, pardon, d’otages, s’avérait fructueuse pour les braqueurs. Un journaliste et un flic à la demande. C’est-il pas beau, tout ça.

« Si vous tentez quoi que ce soit contre l’un de mes hommes, vous aurez la mort de ce cher Darwin sur la conscience. » Bien, Madame la Présidente de la Haute-Cour de Justice. L’asiat’ s’avança vers elle et l’attira devant le public apeuré que formaient les otages. L’acolyte numéro 2013 braquait son arme à l’arrière de sa tête pendant que l’autre type s’affairait à la fouille. Elie, dans son immense repenti, ressenti la honte des suspects à être ainsi touchés. Quoiqu’elle doute un peu que ce tatoué fusse membre des brigades policières et la touchait outrageusement lorsque ses grosses pattes atteignaient sa poitrine et son entre-jambe… Elle eut le réflexe de se dégager, sans le moindre geste brusque –il ne fallait pas oublier qu’un joli jouet risquait de lui faire sauter la cervelle à tout moment- lorsque, arrivé au niveau son fessier, le fameux ‘Reita’ passa et repassa sa main droite au niveau de sa poche arrière. Quel con, ça se sentait, tout de même.

« Regardez qui voilà, une fliquette ! » Reita montra l’insigne à Judicaelle après l’avoir ouvert et dévoilé le badge et l’identification de Rowe. Puis, aux otages. Pour leur montrer qu’ils n’étaient pas en sécurité, même si la police se trouvait à l’intérieur de la banque. Enfin, c’est ce que pensa Eleanor. Derrière elle, le souffle du numéro 2013 parvint jusqu’à la joue. Bande de cons.

« Au moins, avec moi dans votre jeu, vous avez un bel atout pour vous sortir de là vivants… Les rues ne sont plus aussi sûres pour les malfrats de votre genre… » Elle fixait Judicaelle avec insistance. Une discussion entres femmes. Elle ne voyait pas l’intérêt de parlementer avec les sous-fifres. « Vous êtes qui ? Arsène Lupin ? » Demanda Elie en levant un sourcil, loin de l’ironie. Il s’agissait d’un simple réflexe d’interrogatoire qu’Elie avait acquis, au fil des ans, dans la NYPD.